каждый поздний вечер похож на незамысловатую игру на выживание. пока я не одна, пока разум чуть выше безумства, пока кофеин спасает меня от головной боли и убивает мое сердце, пока шепотом повторяю за любой музыкой, пока я ищу тебя в стихах Бродского и Блока, я дышу и существую. и всеми силами отдаляю самый жуткий в сутках момент. стоит выключить свет и задернуть шторы, стоит завернуться в то самое, наше одеяло и уткнуться в твою подушку, мир, от которого итак одни руины, с грохотом рушится, роняя на мое измученное тело каменные обломки.
я просыпаюсь резко, и вдыхаю пустой теплый воздух. мне ничего не нужно, совсем ничего.
просто у тебя рыжие волосы и шелковая кожа, просто чувствовать ее под пальцами, и выступающие кости, и ангельская улыбка, просто касаться ее губами, и такие голубые вены, и светло-зеленые глаза. просто желание жить, когда держу тебя за руку.